SECUESTRO DE UNO MISMO

Acostado en esta detestable posición, con las piernas ulceradas y brazos cruzados, sin poder moverlos, tanto por iniciativa propia como por esta incomprensible atadura que me mantiene inmóvil. Llevo interminables días sin probar bocado alguno, en los que mis únicos pensamientos van dirigidos hacia algo más allá. No comprendo por que estoy aquí, definitivamente no soy uno de ellos!!.

Mi forzado estado catatónico me obliga a soportar mis propios excrementos, que carcomen paulatinamente mi agotado ser. Quisiera evadirme eternamente de estas cuatro paredes podridas que se han convertido en mi hogar dulce hogar. ¿Como acabar con este suplicio?, por lo menos mi fértil imaginación permanece intacta y no son las oportunidades las que faltan sino los medios para lograr mi escapatoria final. ¿Cuanto tiempo llevo aquí?, he perdido la noción, ya hace muchas noches y probablemente nunca vuelva a guiarme por un simple reloj o calendario. El techo se desploma, de vez en cuando caen sus costras desteñidas, es de las pocas cosas con las que he permanecido en contacto visual durante mi estancia en este infierno terrenal. ¿Como será la muerte?, ¿peor a lo que estoy viviendo en este preciso instante?, no creo que sea tan cruel, si mi destino estuviera en sus manos yo ya me hubiera acogido tiernamente en su seno, como su hijo prodigo, como su oveja perdida. ¿Quien ha decido por mí este rumbo?, ¿donde queda mi libre potestad?, nunca he escogido estar aquí, como ninguno de los que compartimos esta tortura. Vivir en estas condiciones es inhumano y reto a cualquiera que quiera conocer realmente lo que es sufrir. En este lugar, el dolor es físico por que las escaras infectadas me producen un dolor insoportable, cuando no es el olor mezclado de excrementos y orina que me invade y me provoca asco de mi mismo. El martirio también es psicológico por que mi única compañera inseparable es la soledad, que aguarda junto a la muerte con su sonrisa piadosa. El peor castigo, es todavía tener plena capacidad de mis facultades intelectuales por que lo único que me es permitido es pensar. Pienso ideas congruentes todo el día sin poder llevarlas a cabo, es sentirse inútil e impotente ante mi realidad. Solo puedo esperar fallecer de muerte natural, por que nada ni nadie me sacará del abandono, es mi triste destino purgar mi condena ficticia.

Dicen que entre el genio y la locura existe una fina línea que los separa. Por lo visto, en mi caso, la moneda quizás cayó del lado equivocado...